Как обветшавшие женские путы.Блюдца..
Бродский говорил не с кем вертеть стола...
Пушкин творил,верил,а роде как ждал ствола...
Иногда музыка отсчитывает секунды слезой...
Пока мир движется к солнцу просветной стезёй...
А в терпко-коричном воздухе летают духи клавиш...
Ты её дядя-орган не портиш,просто немного стариш...
Говориш что не любиш,просто изредка гложиш...
Да знает она,что водил великих по шпалам...
Хоть и вреш что не помниш....
Как бы вырвать у птицы пера,да чтоб не...
достатся шакалам....
Да чтоб не размазывать кровь по затылку....
Печатать на облике щастье,но не ухмылку....
И писать по картинам минувших столетий....
Предрассветный потоп,в котором рождаются дети-
белоснежные музы
(0)
