Он сидел на голом полу в пустой комнате, запивая горе водкой… Зачем жить? Зачем все это? Не понимал…. И вроде бы, жизнь только началась, еще много чего не опробовано, не пройдено, не сделано, но с другой стороны, уже все давно завершилось, исчезло стремление, надежды, вера…. О чем в такие минуты мысли?.. О прожитом… О сожалении того, что сделано… То, что раньше вызывало радость, теперь вызывает грусть, становясь огромным камнем в душе, становясь тем, что приходится лечить, нет, обезболивать водкой… В такие минуты всегда думается о смерти… Почему-то именно о ней… Хотя все ее так боятся…. Пытаешься бежать сразу же от таких мыслей…. Вдуматься только, мысли о смерти помогают убежать от боли, тревоги, обиды… Больным по больному…. Странно, что не получается боль в квадрате, а становится легче… Вот так и он, каждый вечер сидел на полу у стены и проклинал этот мир, который не позволял спокойно набрать воздуха в легкие и жить дальше… Каждый вечер думал о смерти… О его жизни в этом проклятом мире… О том, как бы ему пришлось там, наверху…
Звонок в дверь…. Он, не хотя, после третьей попытки раздавшейся трели, подошел к двери. На пороге стояла девушка, молодая, прекрасная, нежная, но… какая-то безжизненная, «пустая», с прозрачным взглядом, который смотрит вроде бы на тебя, но как будто видит насквозь…. Губы, почти белые, медленно произнесли:
- Я к тебе, ты вроде бы хотел меня видеть.
- Нет, мы, кажется, не знакомы, - с сомнением посмотрел он на нее.
- Со мной никто лично не знаком, но я знаю всех, - прошептала она.
Он недоумевающее смотрел и не понимал происходящего.
- Ты каждый день просишь меня придти, несколько минут назад вспоминал – вот я и пришла. За тобой.
- Нет!!! – пытался он кричать, поняв, кто стоит перед ним. Он никогда не верил во что-то сверхъестественное, всегда считал, что его мысли никто не видит, не читает, как чей-то чужой дневник…. Если бы он знал, то, наверное, никогда бы не думал о смерти….
- Теперь уже поздно, - загадочно произнесла она. В голове у него проносилось миллион мыслей. – Хотя, знаешь, я дам тебе один шанс, позволь войти в твой мир, ступить на край земной жизни, снова почувствовать дыхание и биение сердца? – как бы с утверждением сказала она и вошла в дом.
Он смотрел, не в силах что-либо сказать, что-либо сделать….
- И еще одна маленькая деталь, - вновь дрожащим, но смелым голосом заговорила она, - главное, не прикасайся ко мне, никогда….
Он лишь сумел кивнуть в ответ.
Шло время. И если честно сказать, то он даже привык к ее присутствию. Вот уже третий день она живет в его квартире, ходит беззвучной тенью повсюду. Ее никто не видит кроме него, абсолютно. На вопрос, как ее зовут, она просто говорит «Смерть», как бы болезненно это не было. И вы не поверите, но он привык, привык к тому, что она каждый день берет вечером тонкими белыми пальцами кружку, и они пьют чай. Он просто научился и смирился жить со смертью… Вам кажется смешно, потому что никто на себе не испытал… Поставьте себя на его место и все поймете….
Однажды она сказала, что он, как и она, еще не испытал всю жизнь, не получил от нее настоящее удовольствие, не почувствовал мир по-настоящему, а главное, не полюбил….Это начинаешь осозновать, когда уже поздно... Она тоже не любила… Всегда была правильной, не совершала вроде бы ошибок, но … ее жизнь поднялась с земли в небеса на белых крыльях… И вроде бы, такой человек заслуживает прямого попадания в рай… но…. Смерть избрала ее своим образом… Теперь она – часть того дьявольского, что запрещает жить…
Теперь, он, похоже, окончательно не мог существовать без …смерти… Звучит ужасно… Если человек мертв, он уже не может существовать…. Смерть и жизнь – антонимы, но не здесь…. Теперь для него Смерть = жизнь…. И когда она бывало уходила на «работу», он не мог дышать, не мог жить, не мог думать…. Правда, никогда не видел, как она исчезала и как появлялась…. Он влюбился…. Влюбился в то, что забирает людские жизни…. Влюбился даже ни разу не прикоснувшись к ней…. Только взглядом, только голосом, только ощущением, что она рядом….
В один день, он, вернувшись домой раньше, увидел, что она стоит на окне, как бы пытаясь выпрыгнуть…. Испугавшись и забыв о том, что она ему говорила, он взял ее за руку, пытаясь спасти…. Взял и растворился….просто исчез из этой жизни навсегда…
Так жаль, что он не знал, что она каждый раз выходит так из окна, не знал…. Теперь он, правда, никогда не пожалеет о том, что не поинтересовался…. Он любил, он спас, он отдал свою жизнь за любовь… Простился с воздухом, жизнью, миром…. Он не думал о том, что его ждет…. Он лишь хотел сохранить любовь, спасти жизнь, в принципе, уже не существующего человека…. Он просто спасал погибающую любовь… Подарил свою жизнь умирающему чувству...
P.S. Так часто умирают люди… Обидно, что среди двух чувств, плохого и хорошего( ограничусь банальными характеристиками) выигрывает всегда зло…. И какбы ты не был силен, даже пытаясь победить и спасти то, что делает больно, чаще всего погибаешь ( и даже не только физически, но и морально…) ….Мы теряем голову влюбляясь, отдаем силы ради любви, пытаясь выжить, а в итоге, побеждает все равно смерть…. Даже, когда перестаешь ее бояться….
(2)
