Поставлю в угол я свою гитару,
И сам себя тем самым накажу,
Придумал я себе такую кару –
Душа болит, а песен не пишу.
Но лезут в душу ноты старых песен,
Звоню тебе, а ты опять молчишь!
Неужто я тебе не интересен?
Любить поэта – это не престиж?
Меняются и нравы, и порядки…
Не сетую я, боже упаси!
Придется подойти к тебе украдкой,
Поцеловать, затем сказать merci.
(2)
