Прицельная амурова стрела,
И в келье он, не видя света,
Всё сочинял и рифмовал слова.
Он думал, что любовь безвредна,
Но, видя сны, он погибал...
Он ждал свою судьбу смиренно,
И всё писал, писал, писал...
Из под пера летели строки,
Всё об одном и об одной.
Вся жизнь делилась на пороки,
И на желания порой.
Любовь изгрызла, измотала,
Поэт истерзанный во мгле
Лежал вдали от пьедестала,
И вены резал мысленно себе...
(2)
