чужих ко мне миров.
Дорогами бродил,
которым нет конца.
Я в истине искал,
загадки и подвох.
И мир не так уж плох,
для глупого слепца.
Снимал с лица росу,
трудов своих начал.
И вновь дарил дождю,
всё то, что он терял.
На грабли наступал,
в познания садах.
Хотел собрать плоды,
но даром не дают.
Единственный уют,
нашол в себе я сам.
Его я всем дарил,
как ручку и блокнот.
И прямо поворот,
ведущий к небесам.
И плюнул бы, пошол!
Да нет, ну где уж там!
Ведь всёравно потом,
всё вороны склюют.
(1)
