Пролиться под ноги, а солнце-хмуриться.
На грязную землю лучами лечь
В закоулках косых, искалеченных улиц.
Упорно не видеть твой раненый взгляд,
Усталый мудрец, изучаю по картам,
Осыпавшийся прошлогодний наряд
Красивого, пустоголового марта.
Лишь ранить поглубже, неважно-чем,
Это мой шанс ненадолго проснуться.
"Зачем тебе это? зачем? зачем?"
Это заставит меня улыбнуться.
Зима припорошит тоскливость систем
И белым укроет уродливость утра.
И я улыбаюсь, стреляя. Затем,
Что это так нужно ещё кому-то.
(0)
