жизнь переходит в сплошную прозу.
Ветер ворон, словно тряпки, носит –
это вступает в права ноябрь.
В луже, где небо ещё свинцовей,
лист распластался морской звездою,
гроздья рябины – как брызги крови.
Голубь на крыше – и тот озяб.
Всё умирает в моём краю – тут
холодно, сыро и неуютно.
Мы просыпаемся хмурым утром,
вечером хмуро ползём в кровать.
Хочется солнца, тепла и света,
только придётся забыть об этом:
сетуй на осень, или не сетуй –
можно о лучшем и не мечтать.
Клён облысел и до нитки вымок –
наш белорусский промозглый климат.
Телек вещает неутомимо
про инвестиции и бюджет.
Но в учреждениях ходят слухи,
что перспективы темны и глухи,
так, что старухе не ждать прорухи –
денег как не было, так и нет.
Можно, конечно – и это просто –
списывать всё на «издержки роста»,
не замечать, не решать вопросы,
но не надейся, что меньше их
станет от пассов и заклинаний!
Только сильней заострятся грани.
В партии – против твоих желаний –
хлоп! – да и выпадет дама пик.
Можно надежды питать на чудо,
Гудвина с имиджем Робин Гуда,
только сперва привяжи верблюда
крепко (и лучше – за рубежом):
Гудвин у нас обладает, братцы,
странной привычкой за яйца браться
и «ператрахивать» аппарат свой –
Мишку, Мартышку, Осла с Козлом.
Так и реформы идут – ректально:
цены растут на глазах, буквально.
Катимся к пропасти. Всё фатальней
видится будущего прогноз.
Ждать не приходится неких выгод.
Если сегодня не сделать вывод,
завтра закроют последний выход
из невезучего «Царства Оз».
Наша проблема – она назрела –
в белых сорочках, что ближе к телу.
Ведь одиночке, как дятлу в стену,
можно до белых коней долбить.
Только от этого мало толку.
Осенью – стаями даже волки.
Если висит на стене винтовка –
выстрелу должно в финале быть.
Осень надулась, как мышь на просо:
в воздухе ветром тревогу носит.
Время настало решить вопросы,
те, что встают на пути ребром.
Корни страны подрывают свиньи.
Только занятие говорильней
камень лежачий, увы, не сдвинет –
эту проблему решит кайло.
(4)
