Он сидел, свесив ногу в переулок, разглядывая прохожих, вдавливал в пепельницу одну за другой недокуренные сигареты. Наброшенная черная рубашка пропахла дорогим дымом, дым был во взгляде, в равнодушных глазах, в равнодушных сухих губах – для них у него не было чувств, только похоть и желание денег, и манящий голос. Темные волосы трепал ветер, убивал оборванные белые крылья. Он был богом – это в нем любили, за это его ненавидели, он умел просто любить. Он наблюдал за городом, не любимым, не ненавистным, хотел выпить – и лететь, утопить воспоминания, убить алкоголем мысли. Рожденный быть высоко, ***** тосковал в веревках мнимого неба…
Серебро в крови, они не умрут. Они вечны. Откройте глаза миру, они пришли, они останутся, они будут здесь править. Занимайте места на доске их игры. Становитесь королями. Не забывайте – они выше. Не забывайте – ходят они.
Сцепленные руки, прямые спины. Не оборачиваются, не запоминают. Слушайте звук их босых шагов. Вглядитесь в их свет, вглядитесь в их тьму. Дорога, горизонт плоского мира, к ним тянутся руки – молча проходят сквозь толпу, израненные лица, поломанные ими жизни. Вы научитесь, как надо жить. Вы поймете, почему должны умереть. Это их мир, это их путь…
Двое стояли на краю крыши. Ее тьма, его свет. Его любовь. Ее улыбка. Внизу – мир. Здесь ветер. Небо. Весна.
(4)
