А я иду туда, где не потеряюсь точно,
Например, подальше от этих слов признания,
Не то чтобы случайно, страшно, но я нарочно.
В городе, где улыбаются лишь на плакатах,
Курю… слегка трещит эмаль на холоде,
Окружающих людей стал расценивать в каратах,
Но мало кто достал до минимума в чистоте.
Гулял довольный, от сознания того,
Что пока не пленён образом твоим, вот так.
Но только странным стал смысл моих каждых строк,
Я злился, зачёркивал, и поспешно забывал.
Мне трудно подбирать слова, ну да, бывает,
Я много раз писал про то, как умираю морально,
Старые стихи дважды меня не приколят,
Важно, что я недоволен, ну а вы дело второе.
Припев:
Я всё бродил один, и думал, что мало теряю,
Имел не много: так, по мелочи, и себя в теле,
Тлел… но воображал будто бы я сгораю,
Хотя давно не верю в это на самом деле.
Много недописано, больше недосказано,
А я боялся, что мать прочтёт все эти фразы,
Всю эту боль, мою исповедь в стихах,
Просто не хочу увидеть сострадание в глазах.
Я ходил и думал, почему так трудно:
Подойти и сказать «привет» всем этим людям?
Откуда этот страх? И куда я бегу?
Оправданья в голове смахивали на абсурд.
Я не хочу быть грустным, сяду, подлатаю чувства.
Не много тишины, мысли на бумаге в буквах.
Просто возьму и решусь ей позвонить.
Это не трудно, понимание - есть нить.
Текут минуты, я больше не хочу быть мутным,
Просто улыбнуться и снимать с сердца путы.
Любимые маршруты и в душе уютно,
Что-то в этом есть – начинать верить в чудо.
(0)
