Устал от ежедневного нытья.
Ничто не ново, мысли сонно брею,
Под бритвой размышлений бытия.
Лишь только потолок, лишь только белый.
Узором крытая, свисает с него люстра,
Как-будто бы с заснеженных полей,
Взошла палящая над головой капуста.
И как в бордель, ночная мошкара,
Летит туда сгорая в свете буйства,
Как озабоченная рвением толпа,
Желает внять дары к высоким чувствам.
Сгорает, как сгорает верность,
Под трепет той порочной дудки,
Которая закончит исполнение,
Со следующим клиентом проститутки.
Тот белый свет, тот белый потолок,
И сразу в мире всё настолько бело.
И всё так просто сразу от того,
Что нет забот в бельмом закрытом теле.
И только тень и жажда вечности,
Со стен ползут мои дурманя мысли.
Глубокий сон обвив мои конечности,
В рассудок делает последний выстрел.
И время кануло, оно остановилось.
Пропало в гуще мыльной дрёмы.
Всё сложное теперь простым явилось.
А незнакомое произросло знакомым.
Пропали времена несчастий и любви.
Разврата нет и ангельского лика тоже.
Всё слишком просто, чёрт их побери!
Уже не всласть мне это, а тревожит.
Рука потеет, голова мутит.
Я слышу голос чей-то свыше.
Потом протяжные гудки...
Потом туманное затишье...
Проснулся. Жар. Сижу я на стене.
Прилипла задница к обоям, комом.
Спина запрела в пледа полотне.
Я просто ждал звонок по телефону.
(0)
