писал задумчивый пиит,
и поэтический гранит
сверкал, как пламень, в полнолунье.
«О муза! милая, скажи,
какое право я имею,
писать с тобой стихотворенье,
без чувств, любови и души?
Зачем пишу пустые строки,
когда другой, чужой, далёкий,
иль близкий взору, пишет стих,
где слог прекрасней, чем в моих?
Не зря ль, скажи, старанья эти?
Кто скажет слово о поэте,
чей знатный час не наступил,
когда поэт покинет мир?..»
(0)
