Велело написать.
Нельзя поставить точки,
Там, где хочется молчать.
Не знаю почему, печатаю я это,
Быть может смысла нет.
В моей душе, в душе поэта,
Ещё горит манящий свет!
Пока глазами ещё вижу,
И губы могут говорить,
Но вас уже не слышу,
И не умею я любить.
И в этом, правда, для меня,
А мне кричали в след:
”Ты лишь влюблён в себя,
И пишешь ты лишь бред!”
Но фраз - змеиный яд,
Рассыпался о стену,
Встречая безразличный взгляд,
А Бог писал мою поэму.
А ночью, стихало всё во мраке
Но я не спал, смотрел в окно
Мелькали образы и знаки
Всё так прекрасно как в кино
Не видел лиц идя, дорогой.
Не слышал голосов вокруг,
И был пьянён свободой.
Нет, не понять вам этих мук.
И как ужасно, когда плюют вам в душу.
Не сможешь оправдать.
Не вылезешь на сушу.
Не станешь руки ты марать.
Ну почему талант,
Презренно втаптывают в грязь,
Какой бы не был ты атлант,
Для многих будишь ты лишь «мразь».
Я научился, закрывать,
Не слышать голосов.
Я научился забывать,
Ужасных фраз и слов.
Мне как-то ветер нашептал.
Стихи, где нет души,
Он в пепел превращал -
Обугленной мечты.
(7)
