И дым поднимался, клубился до туч.
Огонь развевался, летел рыжей птицей,
И, черт, понимал же, насколько могуч.
И пепел стелился, летел над землею,
И он укрывал, что огонь не смог взять:
Безумный палач, он с больною душою,
А пепел - помощник, чтоб след убирать.
А люди бродили на том пепелище,
Искали остатки, как хлеба в войну.
И ходят, и ищут, и ищут, и ищут...
Хотя бы книжонку, страничку одну.
Я тоже искал, словно путник усталый,
Бродил, словно в поиске капли воды.
А сколько прошел я... Не знаю, не знаю...
Один среди страждущей, нищей орды.
Я видел людей, что ходили, искали,
И все ж находили обрывка кусок:
Одни среди всех на глазах оживали,
Как воздух тонувшему - сладкий глоток.
А я разгребал пепел черной рукою,
Рукой окостелой, горевшей рукой.
Рукою, что словно спалили войною.
Я был бы доволен странице одной.
Но нет ни страницы и нету листочка,
Я выл словно волк, как от боли кричал.
Но книги сгорели. Сгорели и точка.
И я не нашел, что так долго искал.
И я попросил, проходящего рядом,
Кусочек страницы, а может и две.
А он посмотрел на меня странным взглядом,
И быстро сбежал, словно был в огне.
Для тех, кто нашел, я был словно заразен,
Хватали, бежали, чтоб я не отнял.
Нашедшие были в безумном экстазе,
Таким бы делиться я тоже не стал.
Но словно луч света меня ослепил,
Я книгу увидел на чьих-то руках.
Уже не вставал я, но тихо подполз,
Огонь только жил в моих серых глазах.
Я девушку видел, сидящей на пепле,
Бумажное золото было в руках.
Без всякого звука руку протянул я,
В моих глазах - просьба и страх.
Она поглядела своими глазами,
Что как изумруды пылали в ночи.
Меня опалила своими огнями,
И книгу подала, как в свете свечи.
Поверить же в счастье мне было так трудно,
Она улыбалась, потом же ушла.
А волосы рыжие долго мелькали,
Как огненный пламень. Слезились глаза...
(1)
