Пишу я твой портрет сейчас,
Слова заменят краски мне,
Задумчив взгляд серьезных глаз,
Их вижу часто я во сне...
Пусть темный цвет твоих волос,
Мой Друг, не тронет седина,
В глазах всех вечных тайн вопрос,
загадка Сердца и Ума.
А о руках отдельный штрих
хочу внести я в твой портрет,
Рук много в мире, но таких,
Я знаю, просто нет.
В руках твоих звучащий Мир,
в котором радость и полёт,
в них музыка небесных лир
в свой райский плен с собой зовёт...
Как всё в словах изобразить,
чтоб Высший смысл в них не погиб?
Вот пальцев трепетный изгиб,
обнявший струн волшебных нить...
Вот тень скользнула по лицу-тяжелых мыслей череда...
Пусть поэтическая кисть сотрёт заботы без следа.
Да будет светел на холсте твой лик,но, Друг мой,вот беда-
Портрет тебе не подарить,тебя не встретить никогда.
Рука над строчками замрёт: не написать,не позвонить...
Бессмыслен этих слов полёт, судьбу , увы, не изменить...
(0)
