Откроем хранилище обрывков чужих грез. Пора устраивать аукцион локального удовлетворения.
Лот первый - мальчик-поэт.Романтик. Порой печален, так , как не утратил наивность. Смех у него искренний, видимо не часто приходилось играть. Такой себе дон Кихот, любит безмерно и беспрекословно. Жаль не ту...
Второй - рыцарь. Спасет даму от чудовищ. Но вот не задача, от какой твари спасать форменную дрянь?
Третий ласковый и бодрый, любопытный, милый. С блеском в глазах этакого бесенка.Веселый, любит слушать. Да только мне одной рассказать ему нечего.
Четвертый на любителя. Идущий дорогой паука. Чеширский кот, затерянный в гари. Любит чай со сладкими таблетками. Загадочный, красив. Плетет рифмы и на алтарь Орфею их бросает.
Пятый ходит по-пятам и взор не отрывает, да так, что ненавидят все. Предан, как пес. А ведь на самом деле, я котов люблю.
Шестой умом блистает, как звездами ночной атлас небесный. Только знания мне нового никак не принесет.
Седьмой - герой любовных бульварных романов. Красивый, сильный, обаятельный. Легко с ним говорить, он поражает миром простым и ясным. Как стена, укрывшая от бурь. Гордый и талантливый, галантный и любим. Не мной, увы. А как хотелось. Но, как вор опытный, я его еще попридержу себе. Тем более, что снова учит дышать.
А вы мне оставьте другого...
Своевольного, независимого, безудержного, скандального. Того, возле которого кислотной стрелой нетрезвого Амура прошибает. Того, что электрическими импульсами бьет тело. До сих пор дрожу, как девятиклассница-отличница на первом экзамене. По сей день рвет на атомы от того, что он не мой. От одной только мысли...Поэтапное схождение с ума, балансируя на грани грязно сыгранного спокойствия. Его уже перекупали сотни раз, никаких средств не хватит, никаких украденных лотов с не моих хранилищ не хватит, и не хватит наглости никакой. И никакого воровского таланта не хватит. Столько рук его касалось, что моим нет места. С трепетом, что растет до агонии вспоминаются его шаги, голос у двери... Но для других звучит, к другим на порог ступает генератор моей эйфории.
Он часто повторять любил, что я для него особенная. Только чем забыл доврать. И теперь меня знобит от одиночества, а он, предназначенными мне речами, врет другой. Может, к лучшему? Вот только, почему это ваше \"к лучшему\" все время комом в горле и водой из глаз? Почему \"к лучшему\" это, истериками, бессонные ночи в темноте, с лучшим другом потолком?..
Вытереть бы кофейные пятна, а не разводить другого рода грязь...
(3)
