Хлынет мед с опустевших сот,
И разверзнется вдруг небосвод,
Предвещая второй приход.
Но который, который год,
Точно проклятый весь наш род,
Как ослепший на солнышке крот,
Вязнет в топи из нечистот.
Скалит зубы, глядит из-под
Тяжелеющих век и тот,
Кто не полный духовный банкрот,
Сам найдет по размеру грот.
Только это не мой поход –
Разделяться на кровь и пот
И встречать за восходом восход
У запаянных вкривь ворот.
Мой – исполнен иных забот:
В царстве самых высоких нот
и собак самых верных пород
Жалить рифмами кислород.
Как созревший в утробе плод
По волнам отошедших вод
На едином дыханьи – рот-в-рот
Океан перейду я вброд.
(0)
