Дождь за окном – это романтика. Дождь, сквозь который ты пытаешься пробраться к какому-нибудь помещению с окном – а главное, с крышей, - это… тоже романтика. Вчера буквально выяснилось. Я двигалась от дома к школе, без зонта, в совершенно не резиновых, а по удобству скорее в ржавых металлических кроссах, в не полиэтиленовом, а в самом обычном плаще, да ещё по маленькому, тёмному и грязному двору – жаль, не ночью. ) Не бежала – шла. Хромала, отдирая от шеи забравшийся туда подол плаща, попутно проверяя, сколько литров осадков уже попало мне за шиворот. Дефилировала мимо обладателей зонтов медленно и с достоинством, словно машина на трассе – мимо поста ДПС. Я чувствовала осень кожей, одёргивала плащ и смеялась. Я думала о том, что, когда волосы высохнут, я опять буду похожа на всю негритянскую группу Jackson 5 до их распада. О том, что от слова «мурашки» мне сразу холодно, а вот слово «печенье» кажется тёплым и от этого правильным. Что в моём любимом до дрожи городе Питере дождь чуть ли не всегда, а я всё равно хочу там жить, и значит, когда-нибудь буду. Что любимый город – вроде любимого парня: как бы ты ни выпендривалась и ни голосовала за феминизм, возвращаешься к нему. Что я бы сейчас ни за что не произнесла профессию шпрехшталмейстер, потому что от холода потеряла остатки дикции. Что плащ, слава богу, не белый, а то от проехавшей машины, я уже была бы похожа на далматинца. Что я с привеликим удовольствием проводила бы осеннее-зимне-весенний период в сауне. Что на фото в контакте я похожа на пучок петрушки. Что завтра опять осень. Что надо потерпеть. И что всё будет хорошо. )
(0)
