В печали жизнь прожил.
С печалью я влюбился
И сам себя убил.
Я не могу так больше. Я ТЕБЯ ЛЮБЛЮ.
Жизнь ещё не прожита…
Стихи ещё не сложены.
Печаль ещё не выпила сознание и стыд.
А убил – ну, что же.
Что тогда тревожит?
Если мёртвый, боже…
Сердце не болит…
Знаешь, наверно, я давно убила что – то или кого – то
в себе, раз меня не трогает любовь…
Хоть сердце мертво, но душа всё живёт
И сердце тревожнее бьётся.
Живи ты как хочешь, Но помни одно:
Что есть человек, что помнит и ждёт…
Но…
Я понял те речи луны
Что раньше не замечал.
Я знаю, раньше что – то было.
Я знаю, ты любила.
Но что произошло потом?
Разрыв и смерть куска души,
Того, что был любить способен?
Или, быть может, смерть в реальном мире?
А, может, ошибаюсь я?
Быть может, любишь ты сейчас?
Но не меня. Увы.
И что поделать я могу?
Забыть и раны зализать?
Да, я могу!
Но, всё ж, останется рубец,
И будет он болеть.
Не знаю, что мне делать.
Но я подумаю.
Быть может, путь найду.
Но, всё – таки, мне интересно: Почему?
Почему не я?
Почему меня любить не можешь ты?
Быть может, я заносчив?
Быть может, некрасив?
Скажи мне почему.
И, если надоел и говорить не хочешь,
Ты тоже мне скажи и я отстану.
Я жду ответа.
Прощай за всё.
(1)
