поэзия - мне мать родная!
Прожить не в силах я и дня,
сей мрак судьбы, от всех скрывая!
Пишу реальность и мечты,
не ради славы и богатства,
а ради жизни без вражды,
без алчности и рабства.
Ах, если б слово донеслось
до всех людей, умерших духом,
чтоб павшим плотью не пришлось
вставать, продляя свои муки!
Слетит с пера и оживет…
пусть критик мысль мою терзает,
он мне урок преподает,
ошибки в мысли исправляет.
Но критик тот, кто мудр в душе!
И тот лишь правом обладает
судить судимое во мне,
кто жизнь на дюйм хотя бы знает!
Да критики боюсь одной,
уйдя в забвенье с темным катом,
некролога над каменной плитой:
«Поэтом был, а умер бюрократом!».
2007 г.
(4)
