Чьи то слабые стихи!
А потом на них не глядя,
Понимаешь что свои!
Чушь какая! Боже! Гадость!
Разорвать их и убрать.
Вот другим была бы радость,
Их на части разобрать.
Думаешь, какая наглость!
Этой ручкой портить лист,
А потом влетает жалость
И несёт тебя на низ.
Мне их жалко, даже если
Не смотреть на их прогноз.
Нет таланта в моих строках!
Мимо Бог его пронёс!
Всё мне ясно, всё понятно,
Всё сумею (может быть),
На писать красиво, внятно,
Не могу, и мне не быть
Тем велким человеком,
Что изложит стих без дум.
Я пишу, и с каждым веком,
Пишет стих такой же ум.
(1)
