А мои письма были короткими. Короткие предложения и мысли. Я был в разговоре внимательным слушателем, а ты рассказчицей. Я был твоим психологом, а ты моей пациенткой. Не знаю как бы отнесся твой муж к нашей переписке, наверное он бы просто не понял. Ведь все говорят, что дружбы между мужчиной и женщиной не существует. И я это тоже знал, потому что безумно тебя любил и ничего с этим поделать не мог. Я хранил твои письма, собирал частички твоей души. Я не знаю сколько бы еще потребовалось таких частичек, чтобы собрать ее полностью воедино. Но однажды я насобирал достаточное количество чтобы понять насколько сильно знаю тебя. И сжег. Твою душу сжег. А она черным дымом разошлась по моей комнате и я судорожно ее вдыхал. Теперь я знал как ты пахнешь по настоящему. Женщина, которая никогда не будет со мной. Женщина, которую я никогда не видел. Женщина, которую люблю, но не получу. Почему я не пытался? Не знаю. Возможно я не эгоист. Ты ведь писала о том как ты счастлива. А я был просто рад. И жалок.
Я мог бы сойти с ума, если бы вовремя не остановился. Но я схожу с ума, когда жалею о том, что сжег их. Потому что ты мне больше не пишешь. И я потерял тебя навсегда.