Иль это вам не по душе?
Быть может не чертить мне хорду,
Стоя с лекалом у доски, зато
Могу я написать про морду,
Что так поэту дорога
И как змеей не извивалася она
Он всёравно порвёт с плутовкой.
Да, мне не ловко.
С тобой, мой друг о чувствах говорить.
Но что мне сделать, коль сердец она воровака?
Настоль противна, что даже глаз охото ей подбить.
Моя сатира - капля яда.
А лирика исходит квинтэссенцией того,
Как гений ошибался дважды.
Они уходят и не осталось никого.
(1)
