Что стал им – это лишь твоя вина,
Что я облитый лунным светом,
Мечтал о деве из любовного стиха.
Что о любви писал и боли.
Они мне музой будут до конца.
И не видать мне больше воли.
Ты выпила её до дна.
Я не хотел из слов писать сюжеты
Рубцами ядовитых слёз.
На что нам жизнь – ведь мы поэты.
Мы мир создали рифмами из грёз.
(3)
