Да и поэт я никудышный.
Никем не признаный мечтатель,
С вдохновением утихшим.
Не много в жизни сделал я,
Не много сотворил за годы,
Всего лишь тридцаь два стиха,
Которые сточат воды.
И унесут они не счадно,
Писчинки всем моих творений.
И выложат рисунок склавный,
На берегу не нужных мнений.
По берегу пройдут ненастья,
Разрушат чудную картину.
Картину, дыщащую счастьем.
Не счадно запихнут в могилу.
И кто-то, незаметно, память-
Что обо мне хранят родные,
убьёт, ни грамма не оставит,
Как жил сдесь я и как всё было.
(6)
