То, что было его не придет никогда.
Вот он снова один, вот он снова ничей,
Не увидит он больше знакомых очей.
У художника слезы, у художника тоска.
И любимый портрет догорает дотла.
Не потушит костра он в безумном вине:
«Пусть икается суке сейчас обо мне!»
У художника воля, у художника крик,
Он в отчаянье гордом к молитве приник:
«Вы простите грехи, это ж все не со зла!
И своими руками. Сюда привела…»
У художника радость, у художника смех.
Нет на свете на белом милее утех!
«Пусть рыдают другие, а мне тишина.
Теплой памяткой вспомнят былые года».
У художника темень, потухла свеча.
Кисть не бросит никто уж теперь сгоряча.
Ярких красок набор полумраком одет,
Лишь печально глядит обгоревший портрет…
(0)
