- Ага, - улыбнулся и кивнул в ответ мальчонка лет шести, сидевший рядом со мной.
- Деда, а ты видел когда-нибудь летающий пульт?
- Кого? – переспросил тот.
- Ну пульт, летающий, - серьезно говорил мальчик.
- Какой пульт?
- Ну пульты, которыми управляют. Ну, видел когда-нибудь? - допытывался он.
- Ааа, пульт – видел, конечно.
- Что правда?
- Правда, правда. Они еще, когда летают, у них батарейки тоже вместе с ними рядом летят.
- Как так? – не понимал внук.
- Ну, летит же весь пульт, а когда он летит, то крышечка открывается и батарейки тоже летят, - улыбался дед внуку, рассказывая сказку про пульт. – А ты что не видел?
Мальчик сначала не знал, что ответить, а потом, разобравшись, в чем дело, громко-громко засмеялся на весь автобус. Он смеялся так, как будто он один на этом свете, как будто он самый счастливый. Его дедушка тоже смеялся, правда, потише, и скорее от того, что он счастлив, что у него есть такой внук. Я тоже улыбалась. Радовалась за них. За таких счастливых. Полных эмоций. Полных любви. В такие минуты рядом с такими людьми начинаешь осознавать свое счастье и ценить жизнь.
Они еще о чем-то разговаривали, бессмысленном, но радостном для обоих, когда я вышла на своей остановке.
Через неделю, когда возвращалась домой, увидела на улице, во дворах , но на проезжей части знакомое лицо пожилого деда. Оно было не радостным как тогда. Оно было почти безжизненным. Таким его делали глаза, остывшие холодные глаза. Потом заметила, что он, прислонившись к земле, держит своего внука на руках, красных и опухших от мороза . В душе все перевернулось. Все стало на свои места. В ушах пронесся тот детский смех, который разливался по автобусу. Пересилив себе, подошла к пожилому. Присела рядом, положила свою руку на его помятую ладонь. В голове проносились мысли, обрывки фраз, которые было невозможно произнести. «Ты не плачь, дедуля, не плачь. Ему не поможешь уже. Знаю больно. Больно терять тех, кто близок, кто любим. Еще больнее, когда уходят совсем молодые, которые не должны уходить. Которые подобны ангелам. За которых молишься Богу. Ты не плачь. Уже не вернешь ничего. Да, больно. Потерпи, когда-нибудь пройдет. Ты вспомни, сколько ты уже перенес, сколько прошло. Вспомни и отпусти. Ты живи ради него. Улыбайся ради него. Люби ради него. Верь по-прежнему в счастье ради него. Ты не плачь. Он не должен видеть твоих слез. Знаешь, детям очень больно смотреть, когда взрослые плачут. Даже больнее, чем когда отберут игрушку. Ты только не плачь. Мужчины не плачут. Правда, они плачут, когда по-настоящему любят. Но ты держись. Он тоже всегда будет любить тебя». Мысли проносились, а слезы текли. Он сказал, какбы прочитав мысли: « Спасибо тебе, внученька». Подъехала скорая, как всегда опоздавшая. Собрались люди. несчастный случай. Мяч на дороге. Машина. Скользко. Занесло. Вокруг проносилась жизнь. Счастье такое хрупкое. Никому не понять, пока не потеряешь его…
Проснулась от ужаса среди ночи. Ощущение, как будто все только что случилось с тобой. Надеюсь, с ними все хорошо. они заслужили в этой жизни право на счастье.
Спустя пару дней встретила того веселенького мальчишку и деда державшего его за руку. Они смеялись, разговаривали, хихикали. А я радовалась за них…
(2)
