Она не так проста- она другая.
Бывает вспыльчива, как искра в темноте,
И остывает долго, как уголь в пустоте.
Изменчива до глубины души,
Не ветрена! так думать не спеши.
Наивна, как ребенок
И мстительна, как дьяволенок.
Ее не стоит обижать,
Ее душа ранима как хрусталь.
Бывает, ей хочется побыть одной,
Чтоб к ней не лезли с болтовней.
Не доставали просто так.
Ее душа дрожит и трепетает
От тех изысканных листов,
Что каждый вечер перед сном читает
И в сладких мыслях засыпает,
Что будет так же кем-нибудь любима,
Ловить ответ в глазах его
И не предвидеть ничего,
Что может счастью помешать.
Как будет за руку держать
И на коленках засыпать,
Под шепот милых дивных фраз.
Пока мечты ее друзья
И заменяют ей тебя,
Подумай вот о чем:
Не вечно будет этот сон,
И мысли те не навсегда,
Еще немного подождет она тебя,
Но это все не навсегда.
Когда-нибудь она проснется и поймет,
Что это лишь прекрасный сон
И тот огонь, что в ней живет- потухнет.
Останется лишь звон,
Пустой, как этот сон.
И скажет нет она любви,
Все потому, что не позволил ты любить себя.
Любить, как этого она хотела.
Она, которая не позволяла впреть
Себя игрушкой чьей-то сделать,
Позволила себя любить,
А ты ей не поверил.
Или глупцом ты был,
Что шанс такой ты упустил.
Ты будешь позже думать, как же так?!
Как мог ты быть так глух и слеп?!
Но будет поздно…
Она уйдет за ту черту,
где ты ее достать не сможешь
и врятли кто-нибудь поможет
и только пепел на руках
и горький запах табака,
теперь преследуют тебя…
(2)
