А критики в неё плюют
Хотим мы быть самим собой
К словам не требуя валют
Поэт не пишет на заказ
Поэт слагаем строки болью
Иль жизни пишет он рассказ
Пропитанный искренней любовью
Он выдирает с сердца клок
И мажет им свои листы
В своём стихе один он Бог
И в строчках каждый: Я и ты...
(6)
