Вокзал за окном уплывает куда-то вдаль.
И темные улицы стали для нас тюрьмой,
Где мы навсегда. И становится чуточку жаль,
Что целых полгода легли между нами опять,
Что снова в руках ненавистно-бульварный бред.
А мне дорога даже самая малая пядь,
Земли, на которой хоть раз ты оставила след.
А ты убегаешь вперед. Мол, работа, дела.
Читаешь Вишневского, учишься жить - суета.
Из всей этой серой толпы ты одна лишь бела,
И, кажется, только одна ты до боли проста.
Я вновь вспоминаю маршуты твоих поездов,
Любимые вещи и мишка серьезный такой.
Мой путь озаряет лишь свет от сгоревших мостов,
Которые я, по незнанью, спалил за собой.
А ты улыбаешься тихо и смотришь в окно.
Садишься напротив и пьешь обжигающий чай.
Пишу я меж нами вновь "+", ну а после "="
И вновь говорю, мол, "до скорого, не скучай"
Потом аккуратно слезы стираю с лица
Целую тебя и еду домой. И все же
Пишу из метро "Я люблю тебя" и до конца
Уверен я в том, что увижу в ответ
"Я тоже"
6 февраля 2009 г.
(17)
Следующая страница
