Критика поэту, пункт первый.

Ночной творец размеров, рифм и строчек!
Зачем тебе чего-нибудь писать?
Ты окружён толпой болотных кочек,
Им свыше не дано тебя понять!

Зачем ты понапрасну тратишь силы
В мученьях приближая плен могилы?
Зачем бросаешь в пропасть тьму часов
Прожитых в мире мысли, а не снов?

Для чьих ушей ты не жалел бумаги?
Не для толпы написан новый лист...
Быть может сердце полное отваги,
Но глубоко в душе ты эгоист!

Ты плачешь о потеряной любви?
Есть способ проще - злость на всех сорви,
Дешёвой водки у ларька напейся,
А после старым веником убейся!

Тебя никто нигде не хочет видеть?
Все просят, что бы ты кряхтел потише?
Тебя повсюду все хотят обидеть?
Совет в любой беде уже дан выше.

И что ты морщишься, игрушка музы?
Слабо порвать её тугие узы?
Молчи, слабак, я знаю - не способен!
Ты в этом смысле бабочке подобен:

Махаешь крыльями всегда, когда захочешь,
А хочешь ты всегда, пока не спишь.
Но курс ты выбирать, увы, не можешь -
Куда укажет ветер полетишь!

Единственное, что тебе поможет
И блага многократно приумножит:
Последуй Маяковскому, продай
Ту вещь, что в детских сказках вхожа в рай.

Тебя используют как только могут,
А могут постоянно, уж поверь!
Поэтому на волю не пускают
Едва лишь ты ухватишься за дверь.

А вырвешься - то всё-равно найдут...

Вторая половина 2008-го года.
Воронов Роман Владимирович.