Прости, но жизнь твоя – чужой каприз.
Ты никогда не поднималась к Раю
И никогда не опускалась вниз.
С тобой одной связали три(!!!) поэмы!
ТЕБЯ воспели в прозе и стихах!
Но ты сама, по сути, и не в теме,
За что тебя носили на руках.
Прости, но я сильней тебя, родная.
Ты – мельница. Твой милый – Дон Кихот.
Ты лучше многих! Просто… чуть другая.
Жива, пока идёт обратный счёт.
Ты гаснешь и теряешь свои краски,
А вместе с ними рост, характер, вес…
Ты из дочитанной давно сбежала сказки,
И ждёшь в реальности кареты и принцесс.
Ты – мельница! Тебя! Никто! Не видит!
Твои сомнения прям в тексте – на листе.
А он – придёт! Он грозно меч поднимет!
Не обольщайся. Этот – не в себе.
Но даже он к концу печальной сказки
Очнётся ото сна и скажет: бред!
А ты по-прежнему теряешь краски
И ждёшь от автора финал… или совет…
Но тот зевнёт… На полку кинет книжку…
И ляжет спать, и будет видеть сны…
Ты слишком нереальная, глупышка,
Чтобы порвать проклятые листы.
(1)
