Ему не дали шанса даже.
И отовсюду палкой вопят.
И не жалеют о пропаже.
А он, несчастный, просто любит
Её замерзшие черты.
В них видит он сто тысяч судеб,
Свои желанья и мечты.
Коснувшись раз младого тела,
Он погрузился словно в сон:
Мороз по коже, плоть горела,
Движенья, страсть и сладкий стон.
С ума сводил цвет мертвой крови,
Несносный запах вдох ласкал.
Она без чувств, не знает боли,
А он целует её стан.
Он проводил все дни и ночи,
Давая ей своё тепло,
И не кончался круг порочный,-
Она хладела всё равно.
Любил её! Любил безумно!
Но понимал, пора прощаться.
Её оставил, где безлюдно,
А сам с другой пошёл встречаться...
(1)
