Оборачиваешься – путь назад усеян острыми осколками воспоминаний – туда нельзя. Значит только вперед.
Идешь дальше, спотыкаясь о собственные предрассудки. Проводишь руками по холодным каменным стенам, выложенным из твоих же принципов, и чувствуешь полную безысходность. Устаешь, ложишься на пол, ощущая спиной влагу. Ты знаешь, что она соленая, от нее пахнет горем и страданием. Где – то на верху – потолок – предел человеческих возможностей. Там тоже есть выход, но тебе туда не подняться, ты даже не видишь его. Остаться на месте – существовать. Нужно идти дальше. Ведешь пальцами по шершавой поверхности каменного туннеля, в который когда – то зашла. Кстати – как? – Не помнишь... Ах, да – тебе указали на дверь и ты ушла. Ушла сюда. Как давно это было... И с тех пор одиночество, нарушаемое изредка эхом голосов людей, идущих где-то рядом, возможно, тоже скитающихся, ищущих выход. Услышав их в первый раз, ты поняла, что твой тоннель не единственный, что это лабиринт. Они кричали, взывали о помощи, но стены слишком толстые.
Ты тоже когда-то звала, по первости, но потом это прошло, теперь ты молчишь, осознав, что это лишь твой путь и на помощь никто не придет.
Сколько времени ты здесь? – Тебе кажется, что вечность, хотя, наверное, не более пяти лет. Ты даже нашла себе друга. Странно, когда-то ты его боялась, а теперь поняла, что Одиночество – единственный спутник, который никогда тебя не покинет, правда, оно всегда молчит, но это не такой уж большой недостаток... зато всегда выслушает.
Идешь дальше. Рука бесцельно скользит по стене. Дверь!!! Ощупываешь деревянную табличку – что-то написано... такое знакомое слово... не можешь вспомнить... Точно – «Свобода».
Задумываешься... а нужно ли тебе туда... твой темный тоннель стал таким родным.... Хотя – что терять?!
Дверь легко поддается и ты попадаешь в коридор... светлый, просторный со множеством различных дверей. Открываешь первую – попадаешь на оживленную улицу. Толпа людей – серая масса заполняет собой все пространство между бетонными блоками. Они суетятся, куда-то бегут, не замечая и толкая тебя. Идешь, пытаясь проделать лазейку в этой давке, смотришь в обезумевшие глаза, желая найти хоть кого – то, кто может помочь, но каждый кого ты останавливаешь, говорит, что он не может, опаздывает, торопится или просто пролетает мимо, одаривая тебя непонимающим взглядом.
Небольшой сквер, фонтан, прекрасные клумбы. Странно, почему здесь никого нет?! Наверное, все слишком заняты своими делами. Лишь один человек, обняв гитару, сидит и смотрит куда – то вдаль. Подходишь, садишься рядом.
- Почему ты здесь? Разве тебе никуда не нужно? Ты не опаздываешь на работу, не спешишь на встречу, у тебя не срывается график и не надо заключать очередной контракт...? – спросил он, не сводя взгляда с одной, ему лишь известной точки.
- Я здесь случайно, но что здесь делаешь ты? – удивленно смотришь на его странный инструмент (на гитаре не было ни одной струны).
- Меня прельстила жизнь большого города, здесь можно стать частью толпы и не давать отчеты за свои деяния, можно скрыться, раствориться в этой массе, быть просто крупицей чего – то, плыть по течению и не думать. Не думать о чем-то важном, очень важном... но я уже не помню о чем, забивая голову мелочными повседневными проблемами. Тысячи людей, которым плевать на тебя, а тебе – на каждого из них. Это и есть свобода. Я сделал свой выбор и стал заложником своего решения. А я ведь когда-то был совсем другим, любил сидеть в полночной тишине и играть свою музыку. Она была прекрасна. Хочешь послушать?
- Хочу, - чуть смущенно ответила ты, - но на твоей гитаре нет струн.
- Правда, а я забыл. Теперь эту музыку слышу только я сам, поэтому я и не могу вернуться... я потерял частичку себя в этой обезумевшей толпе, как я мог забыть... нет струн... – он снова обнял гитару и взгляд его стал еще более отрешенным.
«Нет, такая свобода мне не нужна!» - подумала ты. Появилась дверь и ты вышла в уже знакомый, залитый искусственным светом коридор.
Вторая дверь...
Первое, что ты почувствовала – это сигаретный дым, смешанный с сильным запахом алкоголя. Громкая музыка поглощала все остальные звуки. Толпа людей.... Одни из них производили странные телодвижения на танцполе, пытаясь попасть в ритм.
Другие поглощали что-то спиртное в неимоверных количествах, третьи находились в неизвестном измерении, водя отсутствующим взглядом по извивающимся, сплетенными страстными объятиями телам, которые, периодически меняя партнеров, продолжали свой безумный эротический танец. А некоторые просто лежали на столах, усеянных пустыми бутылками и использованными шприцами.
- И это свобода?! - воскликнула ты. Никто не повернулся в твою сторону. Все были слишком заняты процессом уничтожения своего рассудка. Ты присела за пустующий столик, не понимая зачем, и начала наблюдать за этим театром безумия... Рядом садится человек. Ты удивляешься, что увидела здесь чьи-то не затуманенные и разумные глаза.
-Кто ты? – спрашиваешь и смотришь на предложенный, лежащий на его протянутой руке,
маленький сверток.
-Я местный Бог, я тот, кто дарует людям свободу. Когда им плохо – они обращаются ко мне. Попробуй, тебе понравится, - ответил он, уже более настойчиво предлагая заветное содержимое пакетика.
- Нет, спасибо, я пока подожду, - сказала ты, отвернувшись от «Бога» и продолжа наблюдать за миром, в котором правит безграничная человеческая глупость...
- Здесь нечего ждать, люди приходят сюда за свободой и получают ее. Они могут делать что хотят, и никто ничего не скажет против – здесь такие законы. Это и есть свобода. Если что – обращайся, я буду рядом.
«Не осознавать, что ты делаешь и прибывать в одном лишь тебе понятном, а, порою, и вовсе непонятном мире?! – нет, такая свобода мне тоже не нужна» -подумала ты, и снова дверь, коридор и мысли о том, стоит ли идти дальше или вернуться в свой каменный склеп к лучшему и за столько лет ставшему почти родным другу.
Но все же, прирожденное любопытство толкает дальше...
Третья дверь...
Белая комната, странные люди, решетки на окнах. «психбольница» - первая ассоциация. Чья – то рука теребит за плечо. Оборачиваешься – подросток лет восемнадцати. Красивое лицо, черные длинные волосы, что-то непонятное во взгляде... какая – те неземная печаль, которую редко встретишь в человеческих глазах, скорее у бродячего пса. Как же она странно сочетается с прекрасной чарующей улыбкой!
- Ты от туда? – спрашивает он, и глаза на некоторое время приобретают некую осмысленность, - хочешь, я возьму тебя с собой?... ты мне нравишься...
- От куда «от туда»? – не понимаешь ты.
- Да, точно от туда. Тебя тоже не любили?! Ты правильно сделала, что пришла ко мне. Во мне нет той жестокости, которая царит там, я не обижу тебя, я возьму тебя с собой. Меня многие не понимали. Люди всегда отталкивают тех, кто на них не похож, а знаешь почему? – Они их бояться. Они клеймят понятием «ненормально» всех, кто не хочет жить так же, как они. А я не хотел. Мне не нужно вся эта грязь и ложь. Я писал стихи, я любил одиночество, потому что любить больше было некого. Ты знаешь, что оно живое? Оно со мной разговаривало, когда мне было совсем плохо. А с тобой оно не говорит?
- Оно только слушает – ответила ты, и перед глазами пролетели последние пять лет. Тишина, изредка нарушаемая отголосками чьих – то стенаний и собственным плачем в те минуты, когда усталость брала верх и хотелось биться головой об стену, чтобы заглушить внутреннюю боль, разрывающую душу на части.
- Пойдем со мной, ты хорошая. Они больше не будут обижать тебя, - его улыбка стала мечтательной, а в глазах появился лучик надежды.
- Но куда? Здесь же нет выхода. На окнах решетки, а двери заперты. Мы не сможем уйти.
- А уходить и не надо... знаешь, однажды моя мать прочитала стихи, которые я писал на протяжение трех лет. Я их все хранил в тетрадях, я помню, они были темно бордового цвета, - голос его стал прерывистым, по щекам потекли слезы, - и она запретила мне писать, она сожгла их все, понимаешь, все. Не осталось ничего. Она сказала, что я сойду с ума, если продолжу писать свои поэмы. А я ведь так их любил. Помню, я долго плакал и проклинал ее за то, что она сделала. А потом я понял, что там я не нужен, что тот мир не для меня, а мой прекрасный мир был сожран языками пламени. И тогда я создал себе другой. Он великолепен, я покажу тебе его. Я все чаще и чаще бывал там. Потом я перестал есть, дальше были какие-то уговоры, просьбы, крики, истерики, но их я помню слабо. Я был в своем мире. А теперь я здесь, но меня это мало волнует, потому что я свободен и всегда могу уйти. Уйти туда, где мне хорошо, меня там никто не найдет. Ты со мной?
- Я бы пошла с тобой, ты тоже мне нравишься, но, наверное, у меня другой путь... прости...
Дверь, коридор, слезы... Рыдаешь, сидя на коленях, бьешь кулаками об пол... неужели мир настолько паршивый, что люди добровольно его покидают?! Он ведь еще так молод, сколько всего он мог бы сделать, а теперь он заперт в клетке, сделанной своими руками. В клетке, хотя и думает, что свободен... А сама?! – Блуждаешь по этому проклятому коридору и ищешь счастья, а могла бы просто жить, если бы не загнала себя...
Еще одно усилие, еще одна дверь...
Холодно, капли дождя срываются с серого неба и разбиваются об мостовую. Здесь явно осень, скорее всего ноябрь. На ограждении моста сидит девушка. Мимо проходят люди, укутавшись в теплые плащи, сжимая в руках спасительные зонты. Почему не остановятся, не спросят у нее, что она здесь делает. Ах, да, забыла, им же просто все равно, но некоторые даже оглядываются. Люди не любят смотреть на чужую боль, хотя иногда им и приносит это удовольствие, они отводят глаза. Подходишь ближе, чтобы рассмотреть ее: не по погоде легко одета, длинное платье насквозь промокло, с волос струится вода, в руках теребит красивый браслет. Лицо спокойное и умиротворенное,.. Она смотрит куда – то вдаль, где железнодорожные рельсы сходятся в одной точке. Слезы скатываются одна за одной (а, может, это просто капли дождя?) и исчезают где-то внизу.
- Что ты делаешь? – подходишь ближе, а она даже не замечает. Просто сидит на мосту и плачет. ПРОСТО СИДИТ НА МОСТУ.
- Я устала, - еле слышно ответила она, - я просто устала любить его...
Ты перелезаешь через парапет, садишься рядом... страшно...
- Понимаешь, - продолжает она бесцветным, почти лишенным эмоций, голосом, - я не могу жить без него, просто не могу... я сделала все, что было в моих силах, а теперь я хочу уйти. Я не могу больше слышать, как капли дождя усердно выбивают по мостовой каждую букву его имени. Не хочу больше искать его глаза в толпе мимо проходящих безразличных людей. Устала слышать его шаги, его голос, и вновь ошибаться, ловить себя на мысли, что начинаю рассуждать как он, понимать, что невозможно быть вместе и все же, на что-то еще надеяться. Я устала, чувствовать постоянную боль, которая пожирает меня изнутри, отгонять от себя желание просто прикоснуться, хотя бы на миг...я хочу туда... – слова потонули в гуле проезжающего внизу поезда.
- Но там не будет не только боли и отчаяния... там не будет и его. Если ты, действительно, его любишь, то зачем кладешь такой груз ему на душу? – ты попыталась хоть как-то привести ее в чувства.
- Там не будет его, - словно пробуя на вкус эти слова задумчиво сказала она, - знаешь, я бы убила его, если бы смогла, но я слишком сильно его люблю, поэтому хочу уйти сама. Здесь места нет для нас двоих. А он... он будет счастлив. Я верю в это... А я... я буду свободна. Секунда – и она срывается вниз. Ты пытаешься схватить, вытянуть ее, но уже поздно. В руке остается только ее браслет.
Смотришь на распластавшееся внизу тело.... и кто-то будто подталкивает тебя... «Иди за ней и тоже будешь свободна». Соскальзывает одна нога, другая.... ты уже не думаешь, Порыв ветра подталкивает твое уже безвольное тело, срываешься вниз. «Нет, не хочу» - промелькнуло в голове. В место железнодорожных путей – паркетный пол, вместо вечной темноты – залитый светом коридор, вместо неминуемой смерти – разбитая коленка и несколько ссадин.
«Успела» - подумала ты и потеряла сознание.
Приходишь в себя. Сколько времени прошло? Секунда, может час? Не имеет значения. Вставать не хочется, постепенно возвращается память: парень, играющий на гитаре без струн; «Бог», дающий людям свободу по дозам и его одурманенные куклы; мальчик, не нашедший себе место в этом мире и создавший себе свой собственный; девушка на мосту, слетевшая вниз, чтобы оставить жизнь другому. Замечательно... что дальше?! Мысли начали путаться в голове, вырвался смешок, потом еще один, потом началась истерика. Ты поднялась и побежала по коридору, по бокам мелькали двери, но у тебя не было мысли даже посмотреть, что за ними. Ты знала, это не для тебя. Свет становился все более тусклым, потом тебя окутал мрак. На последнем издыхании ты с размаха влетела в стену. Постой, так это же тупик. Нет, это не стена.... это тоже дверь, только она закрыта. Дергаешь за ручку – не поддается. Смотришь в замочную скважину – там светло, тепло и какой – то до боли знакомый запах. Да, ты вспомнила... так пахнет настоящая свобода. Шаришь по карманам – ключ! Но его ведь не было, ты ведь точно знаешь. Неужели он от этой двери? Несомненно! Два поворота по часовой стрелке. Ты помнишь это место, здесь тебе пять лет назад указали на дверь и ты ушла. Как давно это было... а, может, и не было вовсе... Постой... чего не было?...
(2)
