Изгибы души в музыкальной палитре.
Не ноги, не руки - а нотная россыпь,
Не тело - а сплошь воплощение ритма.
В огне пестрых ламп, в ускользающих бликах,
В гармонии музыки, света и танца
Мелькает лишь контур - размытый, безликий,
Где плоть, и где тень - не успеть разобраться.
Простор - без границ,
он - свободен, раскован:
То молнией бьет, то скользит снежным настом...
Каким небосклоном он танцу дарован?
И просто смотреть на него - тоже счастье!
Пацан-малолетка, танцор-самоучка,
Свой стиль, свой задор, сам себе запевала.
Другие танцуют не хуже, не лучше.
Он просто - другой. И ему
править балом.
(0)
