Может, даже в начале пути
Заблудилось короткое лето,
Не смогло ручеек перейти.
И осталось оно на опушке,
В далеке от людской суеты.
Где ночами считают кукушки,
И дурманяще пахнут цветы.
А у нас снова дождь поливает,
Соловей одинокий поет.
Он подругу крылом согревает
И пропавшее лето зовет.
(0)
