Что же за люди эти пророки,
Хочу рассказать я о завтрашнем дне,
Когда уже не буду на этой земле,
Ко мне подойдут, решат это шутка,
Но время не даст последней минутки,
Стекло не запотеет, и пульса не станет,
Веки закроют, и молча оставят,
Но где-то за час до этих событий,
Со смертью я вёл разговор позабытый,
Я ей говорил, что всё сделал верно,
И что знал конечно о времени тленном,
Рассказывал ей о друзьях, о семье,
На что она ответила мне:
"Не бойся за них, ты всегда будишь с ними,
Останется память у твоей могилы,
И когда они поднимут стакан,
Ты тоже выпьешь, оставленный там,
Ну всё, нам пора, пойдём же со мной."
Но я прокричал настырно: "Постой,
Хочу я оставить эти слова,
Возможно, дойдёт до кого-то молва,
О моей беседе со смертью вдвоём,
И кто-то осмыслит, это потом,
На чём же писать?", "Напиши на снегу."
И сделал я так, но одно не пойму,
Зачем ветер стёр последние строки,
Нам не понять, ведь мы не пророки.
(0)
