нас меньше,мы будто бы все вымираем.
хоть мы не хватаемся за пистолеты,
но метко,порою,мы рифмой стреляем.
в былые то годы
далекие предки свободно писали,слова были пылки
могли поднимать мятежа непогоды,
но после иль в каторги или их в ссылки.
как так происходит,что чей то сынок,
хоть родители не были точно поэты,
становится смелым властителем строк
и пишет стихи как художник портреты.
он может заставить заплакать людей,
а может заставить он их рассмеяться.
подвластны цари,со свитой князей,
все в лире равны или могут сравняться.
средь всех времён,средь всех сует,
неважно что там дальше будет,
поэт,он больше чем поэт,
он словно Бог-вершитель судеб.
(0)
