В них играет суздальский пепел,
И ресницы лёгкий мандраж
Не оставил следов на сердце.
Не пишите, друзья, о любви,
В чувствах ваших ни грамма правды,
И о боли писать не берись,
Да когда б ты узнал? Когда бы?
Что за боль у того, кто в миг
Пронесётся, на вас не глядя,
И у тех, кто о чувствах поёт
И за то не берёт награды?
А истома ушедших глаз,
Сладость в ней иль
Блаженство печали?
И не скажешь, ушла душа,
Для которой служил зеркалами
Взгляд - пустее и хладнее стали!
Ну а что тогда чувствую я?
От чего не укрыться, не спрятаться,
Не вините ни в чём меня,
Я не буду в ногах ваших плакаться,
Собирая остатки себя,
В яме неуваженья к слабостям...
(3)
