В уходящую в зиму осень,
И порой возникает чувство,
Что кто-то нас здесь бросил.
И часы в его доме ходят
Поездами метро и солнцем,
И никто не просек вроде,
Что он уже не вернется.
И дверь закрыта снаружи,
И ключ он унес в кармане
По полю надмирной стужи
В предвечной рассветной рани.
И, может быть, там, за полем,
Так далеко, что страшно,
Он новый дом построил,
И снова ушел дальше.
И мы на столе огромном
Прижались, чтоб не бояться,
К карандашу, что помнит
Тепло его пальцев.
[20.01.11, СПб]
(2)
