Он любил мечтать,
Писал стихи с трудом,
Но любил писать.
Неважно, что Земля,
Не ведала о нем.
Главное, что я
Была его Творцом!
Он жил в футляре
(Продолжить)
Из-под ручки.
Совершая в мае
Краткие отлучки.
Он любил весну.
И именно в мае,
Казалось ему,
Люди устали.
Да нет, он тоже человек,
Немножко не в себе.
Только вечный бред
В его голове.
Поиск себя,
Значение мира…
Судьба, не судьба,
Красиво, не красиво.
Нет, он не чудак.
Он гений.
И наш с ним брак
Его творенье.
(0)
