Взбираясь выше к светлым чувствам.
И падать каждый раз готов – пусты
Все строки, что написаны о грустном…
И сотня строк не сможет описать
Всё то, чем может жить влюблённый.
Всё то, что, кажется, он не успел сказать.
Всё то, чем жив на счастье обречённый.
Когда молчать становится не складно –
Все вспоминают тёплый танец свеч.
И пишут, думая, что будет всем понятно
О чём писатель думал в время этих встреч.
Ах, как наивна братия поэтов!
Слова, слова – от них ведь толка нет.
Как нет их понимающих на свете,
Тех мотыльков, что всюду видят свет...
(0)
