И рассуждаем о жизни,
Нам не страшны ни собаки, ни кошки
В нашей духовной отчизне.
Мы называем её Богомолье,
Яркие звёзды на флаге,
Пьяные головы в вечном застолье
И недопитые фляги.
Мой Богомол, покуривши немного,
Сплюнет на пол - и вприсядку!
Песни орёт про судьбу и про бога
Голосом приторно-сладким.
Вытерев пот забинтованной лапкой,
Горло промочит из фляги,
Вытащит нервно из порванной папки
Лист пожелтевшей бумаги.
Строчку за строчкой, размазав чернила,
Пишет он в пьяном раздолье.
Так развивает духовные силы
Лучший поэт в Богомолье.
Рифмы рождаются в воздухе словно
Звуки шаманского бубна,
Пьяная муза поэзии снова
Нам отдается бездумно.
Винные пятна на старых обоях -
Ярких ночей эпизоды,
Мы с Богомолом, не зная покоя,
Тонем в объятьях свободы.
Бьётся посуда, летают тарелки
Слева направо по кухне,
В разные стороны бегают стрелки -
Мир обезумевший рухнул.
Тост поднимаю я за Богомола,
За неподдельные чувства.
Весело, звонко звучит моё слово,
Но на душе моей грустно.
Как ни крути, всё ж проходит веселье,
Будит туманное утро.
Сквозь пелену бытового похмелья
Ночь вспоминается мутно.
Но пережив трудовую неделю,
Тихо, лениво, безвольно,
Весь геморрой государству доверю -
И с головой в Богомолье!
(5)
