Только рифмы стары, как мир.
И у каждой такой цепочки
Звенья ржавчиной стерты до дыр.
Всё глупей и грубей обороты,
И уже не хватает мне слов.
Мысли топчутся у поворота,
За которым – основа основ.
И не радостно даже летом –
Все трудней и трудней писать.
Я себя не считал поэтом,
Но меня уже надо спасать.
(2)
