И чувства выразить словами.
Когда тебе лишь двадцать пять.
Стихи писались же веками.
Из века в век, из года в год
Стихи \"кропает\" всяк, кто может:
И про любовь, про смерть, про то
Что может быть, и что не может.
Какую тему не возьми,
О ней давно уже писали.
И принимается людьми
Как что-то новое едва ли.
И вот звучит тебе упрёк:
Ах, это было, это - скучно...
И ты даёшь себе зарок:
Писать не буду больше точно!
Но вот проходит день и два,
Неделя, месяц пролетает.
Наружу просятся слова,
Сами собой в стихи слагаясь.
И пусть народ мне говорит,
Что это скучно, это было...
Пишу - о чем душа болит,
Пишу о том, что сердцу мило.
(6)
