Хрупкой спиной прижмусь.
Запах тени, цвет музыки, наконец-то
Чувство шесть ко мне снизошло.
Переигрывая жизнь прямо с начала,
Я расстроюсь по всем пустякам,
Мы не так говорили, мы не так танцевали,
Мы не так проклинали врага.
Мы могли бы всё делать намного точнее,
А не так, как всегда, невпопад.
Мы могли повести себя даже наглее,
Чем идти побеждённым, как в ад.
И на что мне писать, раз никто не читает,
Это тоже большой вопрос,
Так зачем же мы столько раз обижались,
Если знали, что это пустяк?
Почему мы так ревностно ждали свободы,
А потом забывали о ней,
Жили тягостные свои годы,
Не хотели быть просто сильней.
Мы не слушали трепета и дыханья
Наших томящихся сердец,
Затыкали просветы в черноте своих аур,
Принимая их за недовес
И недоработку.
И когда мы себя полностью позабыли,
Мы открыли себя другим.
(1)
