Апрель - прекрасная заря полей,
Открылся рай цветов чудесных,
Пройдусь я по лесу скорей
И сам найду тот край небесный.
У каждого играет он,
То место, где родились птицы,
Похож он на бескрайний сон,
Который виден из светлицы.
Не нужно же его искать,
Измучиться в своих сомненьях ,
Открой глаза на божью рать,
Не будь оставленным в плененьях.
Всё то, о чём ты долго созерцал,
Открылось в миг перед очами,
И понял вдруг, что зря кричал,
Ведь было это под глазами.

Нет смысла вёсны распевать,
Когда на улице декабрь.
Есть что любить,
Над чем страдать
И созерцать: его, хотя бы.

Но пару дней тому назад,
В моей родной любимой Туле,
Казалось, мы попали в ад: прохожие в снегу тонули!

Не та прекрасная весна, которую поют поэты,
А лужи, слякоть без конца,
Туманные проспекты.
И вспомнила вчера весну.
И вспомнив, глупо рассмеялась:
Её прекрасную красу я описать и не старалась.

Сегодня видела с утра, уже другой: живой и чистой,
На ряби девственной пруда
Лучик резвился серебрисный,
Гладь асфальтованных дорог
Всё то же солнце отражала,
И улица, как фителёк
В лучах торжественно сияла.

Лови, казалось, вот она!
Прекрасная и озорная,
Но солнце скрылось.
Снова весне декабрьской чужая.