Мне кажется, что иногда стихи
Забавным делом кажутся сначала
Для тех, чьи мысли на их счёт лихи,
Для тех, кто вдохновенья не встречали...

Напишут пару-троечку "стишков",
Так, ни о чем, лишь только для забавы.
Но кто-то дышит вдохновеньем слов,
Не требуя ни похвалы ни славы.

О да.
Поэтов много нынче развелось.
Всяк - для себя, ну а потом
читатель - главный гость
для них, являясь и кнутом
критическим, и пряником медовым.

На их пути
никто не помешает,
лишь демоны плохого слова.

Но стихописцев - стаи,
голодных до рифмовки.
И мы, как тигры, ловки,
пусть нас и не читают.

О да. Бывает, даже не смущает,
Что где-то рифмы не было и нет.
Но ждут, что все стихи их прочитают,
восторженный на них вдруг дав ответ.
По мне так лучше скромно, втихомолку
Сидеть и строки из души черпать.
Пускай не гениальны, пусть без толку,
пусть даже не возьмутся их читать.
Мне всё равно: я душу излагаю,
Ей высказаться я в стихах даю,
Внимания на тех не обращая,
Кто дерзко в мою сторону плюют.

Стихи, как исповедь, стихи, как выстрел,
как камень, брошенный в окно
чужого сердца-дома.

Стихи, что пишутся легко и быстро,
и те, что вьются волокном,
к неспешности - готовым.

Святой воды поэзия, иль мертвой?
Пустые звуки, чувства, мысли
нанизаны на строчки гордо,
иль Музой столбик текста стиснут?

Не часто этим мы вопросом задаемся:
Лишь строчки это иль глубокие слова?
Ведь иногда СТИШКИ нам просто достаются,
Ну а СТИХИ нам удаются не всегда.

И ямбом можем излагать свои идеи,
И амфибрахием нередко это делаем.

И хорей нам здесь подвластен,
Им напишем - в одночасье!

Но не от ритма, не от рифмы, не от строк
Зависит глубина и чистота идеи,
И иногда, увы, не излагаем суть,
Пусть даже тонкостями ритма овладели.

Но всё ж, когда душа поёт или кричит,
Когда она писать неистово желает -
То рифма в голове сама собой звучит,
И строки пишутся, и ритмы не хромают...

так вот СТИШОК - пустое, пару-тройку строчек
Срифмуй надуманно, пусть смысла не найти.
Но настоящим будет лишь СТХОТВОРЕНИЕ,
В котором крик души поэта век летит...