Не закрыв деревянную раму
И не слушая телепрограмму,
Я борюсь с наступающим сном.
Тянет с улицы запахом гари,
Слышу звуки отборного мата,
Провожаю остатки заката,
Чую как кабачки кто-то жарит.
Нежно дергая край занавески,
Карандаш беспощадно кусая
Я гляжу, как вороньяя стая
Пролетела над домом Одесским.
И шурша еле слышно бумагой
Я пишу карандашные строки
Про узримые мною дороги,
Что во сне прошагала под Прагой.
На потертой лиловой рубашке
Вижу пятна остывшего чая,
Но очнувшись я снова читаю
стих, что вывела я на бумажке.
Я ее мятой, согнутой, рваной
положила на письменный столик
И с сгорающим сердцем, от боли
я уснула на складках дивана...
Отражалась печаль небосклона
Над Парижскими где-то домами...
Я летела с восхода лучами
Где-то там, средь церковного звона...
(0)
