Не осталось поэтов достойных,
Только сборища серых нытиков,
Да бумагомарак недовольных.
Если верить всем этим сволочам,
Даже бездарь ленивый пишет,
Притворяясь заморским овощем,
Он над строчками гадостью дышит.
И над каждой строфою новою,
Эта свора кружится радостно.
Подкорми их идеей бредовою,
Научи их всесилью сладости.
Заряди барабан револьвера,
И встречая их доброй улыбкой
Пулю в лоб, и прощай химера,
Критик - это большая ошибка...
(2)
